Этот город мне до боли знаком этот город мил этот город родной

«Город (live)» Distemper на mulcoquacharm.tk - скачать и слушать трек онлайн бесплатно

этот город мне до боли знаком этот город мил этот город родной

Санкт-Петербург – гранитный город,Взнесенный Словом над Невой,Где небосвод давно распоротАдмиралтейскою иглой!Как явь Близкий и родной Предстоит мне с ним расстаться, несмотря на боль потери. .. Этот город всем до боли знаком, .. Знаком и мил в нём каждый штрих. Борис ЦВЕЙ: «Этот город стал моей судьбой» До летия Великой Победы осталось два дня. «Казань мне стала родной» как вокруг гибли молодые ребята, - с болью в голосе говорит Борис Лейбович. а на следующий год у них родилась дочурка - Танечка, а еще через год - Мила. Этот город - твой (Etot gorod - tvoi) Lyrics: Моё сердце звучит как DubStep / Я выну диск из Плюс надо доехать до банка Но мне не хватит стихов!.

Пока ты дома, невозможно даже подумать о любви к шумным соседям или холодной квартире. Но позже становится ясно, что ты слишком привык к этому, чтобы так просто оторвать это и выбросить из сердца. У каждого человека есть места, куда всегда хочется вернуться, где тебя любят и ждут. Это маленькая деревенька или посёлок или город, куда он периодически возвращается физически или духовно и вне зависимости от своей занятости и возможности. Словом — это родина, на которую всегда неумолимо тянет.

И ждёшь то время, когда собран чемодан и куплен билет. Город объединяет людей, дает им веру, придает силы, дарит радость. В купе душно и пыльно. Почему-то ожидание невыносимо, особенно в последние минуты пути. На месте мне не сидится и я выхожу в тамбур. За окном проплывают приземистые, утопающие в цветущих садах, домики с кое-где покосившимися заборами. Мы подъезжаем… В узком коридоре вагона оживление.

Осетковская Зинаида "Уголочки России"

Наиболее нетерпеливые уже образовали, увешанную сумками, баулами и свёртками, очередь. Устали от долгого пути все: Очередь радостно загомонила и уже бывшие пассажиры, будто парашютисты, стали нырять в открытую дверь. Несмотря на понятное нетерпение, я не спешу.

Переждав суматоху, неторопливо выхожу из вагона на залитый солнцем и весёлыми голосами перрон. Пусть я сентиментален и излишне патриотичен. Как все это не любить, и как не возвращаться сюда?! Для кого-то город — это внутренний мир, для других любимые улицы, дороги, дома… Мой город ничем не ограничен — не люблю границы, ненавижу расстояния, непризнаю условностей… Ведь для чувств нет преград, либо они есть, либо. Самое худшее — это стены, возводимые людьми между собой; нет стен, города объединяются, люди становятся ближе, отношения интереснее.

Город для каждого человека святое — ведь в нем он хранит свои надежды, чувства, желания. И если он приглашает другого человека в свой город, значит ему доверяет, любит, открывает ему свою душу. Мой город в этом аспекте ничем не отличается от. Я не знаю, как, за что и почему я уважаю одних и не понимаю.

В моем городе живут разные люди со своими достоинствами и недостатками, радостями и печалями. Они все разные, но они — одинаковые… У каждого человека есть свой любимый город, поселок, деревня…, не важно как называется — у меня это город. Есть не потому, что человек счастливый, а счастливый, потому что у него Он. Вот только нет похожих городов, как и нет похожих людей.

этот город мне до боли знаком этот город мил этот город родной

Чаще всего любимым городом, поселком, краем является то место, где человек родился или провел много времени. Часто любимым городом называют тот, где прошло детство человека, ведь именно с детством, у большинства людей возникают самые добрые воспоминания. Сколько бы ни было лет человеку, он всегда помнит какие-то моменты из своего детства, а вместе с ними и места, где они происходили. Причем этому городу вовсе не обязательно быть крупным городом.

Он может быть тихим, заброшенным городком и в то же время являться самым любимым городом, так как с ним связано много приятных впечатлений. У каждого человека эта любовь проявляется по-разному. Кто-то пишет литературные произведения, кто-то — музыку, кто-то картины…, а кто-то — тихо, по своему, по особенному любит свой город. И те и другие прославляют свой город по разному, но любят его одинаково.

Я люблю этот город, сам не знаю за. Не за что-то конкретное, а наверное, за то, что он есть и что он именно такой, непохожий ни на любой другой город. Есть просто чувство, которое я не могу объяснить словами, а могу лишь провести аналогию с любовью к родителям.

Ведь их мы любим не за что-то, а просто за то, что они. Когда я был маленький, мои мечты были сказочными и смешными, но я взрослею, и мечты становятся приземленными и серьезными. Меня поддержал мой город, мой родной город. Он взял меня под свое теплое крыло, укрыв от неприятностей. В тот миг я почувствовала его душу. Она есть в любом городе. Она витает по улицам, заполняет все дома, заглядывает в каждую квартиру. Она с тобой — она всегда.

  • Борис Рыжий «Вот чёрное»
  • Виват, Петербург - 2018
  • Город Нижний Тагил

Но раньше я ее не ощущал так, как чувствую. Я очень люблю город, в котором родился. Пока был маленьким, то этого не осознавал, потому что не понимал многого. Сначала я просто любил дом, в котором жил, улицу, на которой вырос и провел самые счастливые дни своего детства. Этот город подарил возможность моим родителям встретиться, и как результат этой встречи — мое появление и это признание. Он наградил меня дружной семьей. Именно здесь я нашел друзей. Не все в моей жизни было идеальным. Я благодарен моему городу за то, что он дал возможность ощутить себя в разных ролях, ведь все мы ходим под Богом; спасибо большое за возможность ощутить ценность этой жизни.

Он научил меня смотреть правде в глаза и это не просто слова, это истина, которую люди зачастую постигают не. Никакой больше город не заменит мне Тебя, и нигде я не буду себя чувствовать лучше, здесь — в своем родном городе. Город идеален в своей простоте прекрасных детских мечтаний и размытых шаблонов нереальной красоты.

В нем земля горяча, как чувства влюбленных, а небо чистое, словно душа ребенка. А когда ночью смотришь на его чистый, темно-синий свод, подчас граничащий с блестящим черным, острые уголки ярко-голубых и белых блестящих звезд осторожно покалывают все твое сердце. В моем городе она не такая, как везде. Небо черное, покрытое оспинами звезд, заглядывает в твои самые сокровенные мысли, в каждый уголок подсознания своим единственным, и то подбитым глазом — Луной.

Ночь стоит тут же и, стремясь не отстать от своей подруги, высунув от усердия кончик языка и тяжело дыша, всматриваешься в темноту густого леса, окружающего тебя со всех сторон. Волны горячего, ночного воздуха, настоянного на травах, перекатываются через кожу, принося с собой таинство ночного причастия.

этот город мне до боли знаком этот город мил этот город родной

В тяжелом, масляном свете Луны, просто лежишь на смятом ковре лесной прохлады. От травы веет ароматом заповедных земель с огромными цветами и крикливыми попугаями: Время остановилось, секунды перестали сыпаться в никуда. Часы расплавились и растеклись во времени, как воск сгоревшей свечи. Время прекратило существование, ты расплавил его теплом своего тела. За черными клубами туч дыма и пыли чугунно-литейных и еще, Бог знает каких, заводов и фабрик постепенно проясняется серо-белый горизонт, и в небе пустынно мелькает грязно-желтое солнце.

Легкий ветерок направляет к тебе еще ощутимые потоки воздуха. Солнце светит прямо в глаза и согревает каждый уголок твоего маленького, еще совсем одинокого и бессильного перед такими величественными небесными просторами, сердечка. И с каждым взмахом крыльев оно бьется все сильнее, осознавая всю ничтожность этой гордой души, в этом огромном, пустынном, холодном, темном мире. Ты одинок, но тебе не грустно… ты свободен! В небе есть свобода от старых замысловатых проржавевших стереотипов, о запахе которых все больше забываешь, отрываясь от земли.

Да, ты летишь, и стоит лишь опустить голову, видишь под собой огромные зеленые поля, леса, которых не может сомкнуть даже горизонт. На полях работают тысячи людей. И не важно, кто они, какие они, ведь — сверху не видно! Спускаешься пониже; видишь, а там…, а там злой человек с разжиревшими руками и щеками избивает подростка за безответственность. Рядом сидит его маленькая сестричка и прячет в руках свои слезы. Она гордая, маленькая, такая маленькая, беззащитная и добрая девчонка.

Но никто не смотрит, никого не волнует, куда. Теперь небо совсем чистое, нежно-голубое, цвета детских наивных грез. На нем уже нет туч. Лишь маленькие нежно-розовые облака. Потоки ветра с лепестками полевых цветов сами подхватывают и уносят высоко-высоко, прямо к солнцу. Ты улетаешь далеко от. Есть только небо и свет — горячий, ласковый, нежный свет. Ветер дышит весенней свободой и любовью к жизни, окружающим и к тебе самому. По телу пробегает легкая дрожь, когда уносишься резко ввысь.

Кажется, небо сейчас закончится и ты прорвешься через него и коснешься самой вечности… Но оно не кончается. И сердце улетает выше тебя, играя в просторе солнечных лучей и наслаждаясь скоростью полета ощущений и остротой чувств.

Ты закрываешь глаза и… летишь, просто летишь… и ничего не нужно, ты обо всем забыл, ты улетел от мыслей! А когда понимаешь это, сбавляешь скорость и просто прыгаешь по розовым облакам, играя тяжелыми лучами, а потом упадешь на одно из облаков, забудешь обо всем и … обнимешь Солнце… А потом встанешь и резко слетишь вниз с оглушительной скоростью.

СОБОРНАЯ СТОРОНА, интернет-альманах. СТИХОТВОРНОЙ СТРОКОЙ.

Воздух звенит в ушах, по телу бегут мурашки, но ты стремительно набираешь скорость. Охватывает незабываемое чувство того, что все зависит только от. Как будто идешь по лезвию ножа и вот-вот упадешь в неизвестность. И уже видна земля, она все ближе и ближе, и… уже совсем рядом… резко свернув на линию параллельно горизонту, пролетаешь над лесом с оглушительной скоростью.

Внизу, прямо под тобой, водопады, с чистой, не тронутой чистейшей водой, реки, ручьи, травы, деревья, животные, люди — все это играет на солнце, блестит, шумит, улетает и отражается очень далеко, в самой глубине твоего сердца… Смотришь. Дома… Большие и маленькие, победнее и побогаче, разных цветов и на разный вкус. На их улицах играют дети… Вот к одному из них подходит просто прохожий и дает ириску.

И у мальчика не возникает мысли: А кто он такой? Он протягивает ручонку, благодарит, и он просто счастлив, просто потому, что сегодня хороший день, рядом его друзья. А еще потому, что ириска в его руке… А вот и другая улица.

Возле одного из домов на лавочке сидит пожилая дама. Вся из себя нервная, сердитая… К ней подходит еще одна и говорит: Такое яркое весеннее солнце. Я очень люблю это небо! Потом случайная прохожая уходит, а дама остается сидеть на лавочке в надежде поделиться добрым, приятным словом и сделать счастливее еще кого-нибудь.

Они не были знакомы и может быть больше никогда не встретятся. Как две линии, которые только однажды пересекаются, а потом расходятся навсегда… Небрежно плещется в пологих берегах тихое море. Оно пытается вырваться из тесных оков прибрежных скал и многочисленных пляжей, но они просто сдерживают.

Море злится и от ярости все сильнее точит камни. А на пляжах и в теплых волнах купаются, отдыхают люди. Немного дальше, в лодке одиноко сидит мужчина и нервно ожидает какого-либо действия от самодельного поплавка. Он морщинит лоб и злится на глупую рыбу, которая никак не хочет попадаться на его крючок. Потом плывет домой с небольшим уловом, там его ждут дети и любящая жена.

И все у них хорошо на сегодняшний день. И сегодня, и завтра, и потом… у него по-прежнему все хорошо. Я думаю, главное давать людям возможность добиваться своей цели, и они будут счастливы. С рассветом просыпается город.

На улицах появляются люди. И вот их все больше и. А теперь эта волна разливается во все уголочки города. Спешащие куда-то люди проходят мимо ежедневной красоты. Это не мечта, а просто повседневная человеческая потребность, порой, очень эгоистичная. Мечтой можно именовать только идеал, к которому идешь всю жизнь; это дело, которое требует больших усилий, которому свято веришь, в осуществлении которого не сомневаешься ни на секунду.

И как бы странно это не звучало, я уверен, что Мечта — это то, что толкает кровь в наши вены. Город… Мой родной город… Город моей мечты… Эти три понятия такие, казалось бы, похожие, но в то же время абсолютно разные и таят в себе особый смысл. Город — это просто поселение людей, неважно, мегаполис ли это, тихий ли городок — это всего-навсего серые дома, фабрики, автобусные маршруты… Имеет город громкое название, звучащее на всю страну, или просто является точкой на карте — он ничто без людей.

Город неотделим от своих жителей. Доброе утро, мой город! Ты просыпаешься, потягиваешься, оживаешь: И никто не замечает главного: Я медленно иду по знакомым улицам, вдыхая твой терпкий аромат.

Мимо проплывают дома, деревья, расшившие свои зеленые наряды лиловыми, багровыми и золотыми нитями, ведь сегодня праздник. Твой праздник… Очнувшись, или, наоборот, погрузившись в сон, я оглядываюсь. Но что, что же случилось? Прохожие улыбаются друг другу, говоря при этом теплые слова, согревающие душу в эти холодные дни.

Деревья, стоявшие до этого вкривь и вкось, выпрямили спины и подняли головы, словно гордый, непобедимый народ. Грязные тротуары вдруг преобразились. Сама Королева Осень расстелила на них сотканный из разноцветных листьев ковер. И люди ступают по нему очень осторожно, стараясь не разрушить первозданную красоту.

этот город мне до боли знаком этот город мил этот город родной

Остановившись на набережной, замечаю, что грозное море, издававшее воинственный клич, вдруг успокоилось… В старом парке я сажусь на скамейку под березой. Усыпанная золотистыми листьями, скамейка словно царский трон. Точно, как же я мог забыть, что сегодня бал в твою честь, к которому все так тщательно готовятся с самого утра. На этот праздник придут Вера, Надежда, Любовь — все, кого так долго ждали, кого так не хватает. Я уверен, что, один раз увидев тебя, они останутся здесь навсегда.

Но вот и вечер. Скоро, скоро начнется бал. Уже собираются знатные гости. Неожиданно пошел мелкий, будто снег, дождь.

этот город мне до боли знаком этот город мил этот город родной

От прикосновения к лицу холодных капель, я просыпаюсь. Неужели это был только сон? Но я же не спал, и все происходило наяву. С тяжелым сердцем и обрывками мыслей в голове я возвращаюсь домой. Иду словно в неизвестность, утопая в холодном, но нежном воздухе. Постепенно все начинает проясняться, становиться на свои места. Мой город есть, пусть даже он отмечен на карте мира другим именем.

Он существует в моем сердце. Взгляд души, а не глаз преобразует его, заставляет поверить, что дома — добрые великаны, обыкновенные скамейки — троны, а опавшие листья — дорогое покрывало. Стоит только взглянуть на самые обыденные вещи сердцем, душой, они тотчас преображаются, становясь чудесными и необычными. Ах, да, опять забыл, ведь сегодня, несмотря ни на что, твой праздник, о котором, может быть, кроме нас никто не знает… Я иду со своими мыслями…, а Город моей мечты улыбается мне и я понимаю, что все будет хорошо!

Родным называется только тот город, в котором ты родился? Нет, родным может называться только то, к чему мы привыкли, что мы любим, ценим и уважаем. Город… Шумный, пыльный, суетливый, удушающий выхлопными газами и оглушающий неумолкающим ревом машин. Холодно и темно… Тысячи и тысячи людей пробегают мимо, опустив глаза и не видя вокруг ничего, кроме собственных проблем.

Люди спят, им некогда проснуться. С безнадежностью и унынием встречают они очередное серое утро. Ты идешь по улице, и кажется, будто вокруг сотни людей, но это не. Ты один, единственный крохотный остров в холодном океане чужих проблем. Но ты идешь по улицам и радуешься. Ты идешь, и время струится вокруг тебя, пронзая каждую клетку тела. И ты чувствуешь, что принадлежишь ему, что существуешь не просто так, сам по себе, а во времени, увлекающем за собой как теплая вода… Многие люди проводят всю жизнь в одном и том же месте, ходят по одним и тем же улицам, видят знакомые здания, природу, общаются с одними и теми же людьми, не задумываясь о том, насколько они свыклись со своим городом, породнились с ним, стали близкими друзьями.

Города могут прослеживать судьбы своих жителей, молча наблюдать и откладывать в памяти разные события. Я думаю, что любой город — это живая система, целостный организм, в котором происходят всевозможные процессы, и, прежде всего, горожане — неотъемлемая часть этой сложной системы.

У каждого города, как и у человека, есть своя история, свой индивидуальный характер, свои устои и традиции. Есть города, с которыми люди связывают свои мечты, стремления.

Calaméo - Пусть красивее есть города

Люди стремятся в эти города, надеясь найти себя, определить свое назначение и поменять жизнь к лучшему. Часто бывает так, что город доброжелательно принимает своих гостей, вскоре гости становятся родными. Но бывает совсем по-другому, город, в особенности большой, не принимает чужаков, не дает шанса устроить жизнь и проявить. Сахалин, Холмск дороги мне… Здесь прошла часть моей жизни, здесь много близких мне людей и мест, здесь мои друзья, первые неудачи и победы, первые уроки жизни.

Холмск — моя родина, мирный уголок, где я смогу укрыться от любых невзгод и неприятностей. Как приятно знать, что в этом огромном мире у тебя есть убежище, где у тебя не начнется все то плохое, что ждет во взрослой жизни. Здесь у меня есть место, состоящее из маленьких уголочков, в каждое из которых хочется спрятаться как в детстве, найти спокойствие и надежность.

Валерий Брюсов Не ленинградец я по рожденью. И все же я вправе сказать вполне, Что я — ленинградец по дымным сраженьям, По первым окопным стихотвореньям, По холоду, голоду, по лишеньям, Короче: В Синявинских топях, в боях подо Мгою, Где снег был то в пепле, то в бурой крови, Мы с городом жили одной судьбою, Словно как родственники.

И я его спас, навсегда, навечно: Невка, Васильевский, Зимний дворец… Впрочем, не я, не один, конечно, — Его заслонил миллион сердец! И если бы чудом вдруг разделить На всех бойцов и на всех командиров Дома и проулки, то, может быть, Выйдет, что я сумел защитить Дом. Пусть не дом, пусть одну квартиру. Товарищ мой, друг ленинградский мой, Как знать, но, быть может, твоя квартира Как раз вот и есть та, спасенная мной От смерти для самого мирного мира!

Набрал побольше воздуха и прыгнул. Немец сделал надо мной пару кругов и, видимо, решив, что я убит, улетел. Самое серьезное ранение я получил в ноябре года на Калининском фронте. Тогда я провел в госпиталях больше полгода. Осколок прошел между отростками позвонка и левым легким. Выходного отверстия не. Помог мне незнакомый солдат, который вынес меня с поля боя. Я был без сознания пять дней.

После ранения я не мог вернуться в действующую армию и был направлен в госпиталь Вологды - методистом по лечебной гимнастике, работал инструктором по санитарным поездам, помогая солдатам реабилитироваться после ранений. И снова приехал в Казань в свой родной химико-технологический институт. Здесь для ребят построили домики и спортивные площадки. В году на месте развалин бывшего воскового завода, на берегу Казанки силами работников кафедры и студентов КХТИ была построена двухэтажная учебно-спортивная база.

До сих пор Борис Лейбович радуется успехам своих выпускников. Трехкратным чемпионом страны по зимнему ориентированию стал Юрий Баранов. Она тогда училась в финансовом институте и занималась в молодежной гимнастической школе, где преподавал Борис Лейбович.

Поскольку Вера была моложе его на девять с половиной лет, он поначалу смотрел на нее лишь как на студентку.

Молодые люди вместе тренировались и выступали на различных соревнованиях. Она называла его строго по имени - отчеству.

Лето было жарким, а тренировки изнурительными. Вот как-то раз слышу, как наши ребята кричат: А он глаза открыл и говорит: